domingo, 31 de diciembre de 2017

Vejez

Sus manos arrugadas tictoquean la mesa
parafraseandose el tiempo 
con los ojos abiertos
mirando a la nada
observando los abismos de dentro.

Sé que esperando lo obscuro
reconociendo los espacios 
que quedaron en blanco...

Se sabe arrugada, con el pecho ansioso
Se baja cadáver
a la tierra
Sube rota...
to feel bound
to something
to nothing

Sola
la muerte presa 
en la vejez...

-¿Corriente o ahorro?

y ya está cerca el momento 
de liberarse...
-¿Corriente o ahorro?
-Corriente.


miércoles, 27 de diciembre de 2017



Tengo lo que me merezco
Tienes lo que te mereces


No soy menos libre que tú
No eres más libre que yo


No das mas asco que yo
No doy menos asco que tú


Tienes lo que te mereces
Tengo lo que me merezco


Por todo esto no te tengo
Por todo esto no me tienes


Por tanto, esto agradezco:

Si atraigo y tengo lo que soy
Si atraes y tienes lo que eres.


Tengo lo que me merezco
Tienes lo que te mereces.

Por todo esto no te tengo
Por todo esto no me tienes.



Por todo esto no me quieres
Por todo esto... Ya lo sabes

lunes, 4 de diciembre de 2017

labios

La poesia
es la unica nube
que con coraje
se puede morder
antes de que entre
con sus labios atorrantes
a los oídos o a los ojos de los otros.



miércoles, 29 de noviembre de 2017

desnutrido

El piso se está desahogando
no hay  nada que debatir

Ellos rien o al menos
 quieren hacerlo

Yo hoy no puedo unirme
No soy de morder anzuelos

Miras las hojas nadando
Pero será que las ves, flaco?

¿Las ves? Estás dormido
Cornudo, difunto, escuálido

De pie como estatua
Junto al cielo en el olimpo.

No hay nada, no escuchas verdades
 que sabe tu boca que conoce mi saliva

No rindo culto a ningun miembro, flaco.
Menos cuando me deshojo en el desagüe

Olvidaste de angustias, las hadas
De este cuerpo humano, que me sobrecargas

No te veo tratando de leer el cielo
Las hojas, los libros, los ojos

Somos 2 o 4 pero cuánto si no hay nada
Si no sales, si ignoras lo que sabes y a qué sé.

Me enamoré de tus zapatos, siendo honesta,
de tus pies; andantes, errantes.

Ya entraste en mi trance de gorgona
en el cauce de mi rio, que se rie cuando llora

No sonrío pa' mortales que solo buscan
Morder mis celdas dentales.

Yo soy todo odiseo, yo soy nada
Circe es fuerte, bruja pero yo, divina.

Ni tan buena ni tan mala
Solo se encender los lápices.




lunes, 20 de noviembre de 2017

yisha



Acaso le preguntas

a la lluvia

por qué cae

cuando llueve?




acaso le preguntas

al rocío matutino

por qué sube

cuando la aurora le acaricia?




acaso le preguntas

a la tierra

por qué bebes

de su sangre

cuando estás sediento?





acaso crees

que debes

preguntarme

por qué llora mi tierra

cuando me amas?




Si me riegas,

si me siembras

si te tengo

si te he parido

si eres de mi

de mi vientre

y de mí, vienes...




Acaso no llorarías tú también

si fueses nube

rocío

tierra

mujer

¿yo?

domingo, 15 de octubre de 2017

Errores

Ayer estuviste tentando sus crines
bajo mi ventana.
Mas no encontré sentido para tu absurdo,
ni para el mio;
de creerme un animal
humana mitad caballo 
y tú
Un alma buscando amparo

  1.  

en la boca de tal bestia.


miércoles, 11 de octubre de 2017

Disir

A Walkiria Arteaga

Ustedes no han sentido a la brisa danzar sobre sus pupilas
si no han visto a Walkiria caminar por los pasillos.

Cuando ella se pasea sobre sus pies,
las hojas de los árboles
ya caídas todas
la siguen en su paso vacilante
por la universidad.

Quizás todavía no han mordido su propia lengua,
tratando de no sonreír al verla pasar
o al escucharla hablar

Te desordena cual brisa sin notarlo,
porque está muy distraida peinandose los ondulados cabellos
 en un espejo roto
con la divina sencillez
que la caracteriza.

Cuando supe su nombre, lo entendí;
nadie puede armonizar tanto el paisaje con su esencia,
como una disir
servidora de odin
otro nombre
no le sentaría tan bien
ni a la brisa. 



domingo, 8 de octubre de 2017

cacique.

Una vez me enamoré de un indio.
Hipnotizaba mi cuerpo con brebajes
y tambores.

No hablaba mi lengua, 
pero nadie con su jerga
le entendió mejor que yo 
Lo quise, nunca sabré si me quiso.

Desapareció entre los montes 
llevaba un carcaj con flechas
partió con paso sigiloso, firme y silencioso,
y una punteria certera.

Me seguía su recuerdo cuando veía plumajes
tanto santo y sano
como venenoso 
las cosas que de él, aprendí...

Un día me olvidé del indio
aunque hipnotizó mi cuerpo con brebajes
y tambores
su recuerdo se perdió entre la bruma y el monte 

Abandoné toda esperanza para ingresar en lo oscuro. 
La luna me sorprendió.
Dejé la espera en el monte 
y me olvidé del carcaj.

Pronto sentí que sangraba, que me atravesó una flecha
el hombre que me atacaba no era parecido al indio
me desperté una mañana
casada con el cacique. 




miércoles, 4 de octubre de 2017

Los pies de isabella

Una mañana vi los pies de isabella
y mi mente viajó a los lugares de mi infancia.
Creo que ese mismo día también descubrí
la sonrisa de isabella.

Una tarde vi las manos de isabella
y también el gesto que hace cuando fuma
todo olía a eucalipto y a guayabas
cuando vi en mis ojos la alegría de isabella.

Una noche oí llorar a isabella
y supe que esas manos, esa sonrisa
y esos pies llenos de delicadeza
se tropezaron como cualquier otro par de pies.

Ese mismo día me di cuenta
de cuanto quería  protegerla de ella misma
porque cuando vi sus inocentes pies supe cuanto
le faltaba a la vida para parecerse a un recuerdo de la infancia.

Ese día reconocí a Isabella
y anhelé la paz para su alma en vida,
e hice una lista de carencias propias
porque el día que supe quien era isabella, me encontré conmigo misma.

En ese momento supe que a Isabella
no le faltaba nada, ni manos, ni pies, ni nadie que la cuidara
Isabella solo necesitaba cosas simples para ser feliz
dar pasos en falso, verse los pies, lavarse las manos...

     Cantar alto, aprender a gritar en silencio
                                      tomar más agua, comer más vegetales
        encontrarse en las noches solas
dormir mejor, sonreir más
                    (beber menos)
pedirle la bendición a sus padre
                              comprender más a su hermana menor
encontrarse de nuevo en las noches solas
                    conversar con sus ancentros y pedir consejo a algún santo

El día que vi los pies de isabella, viajé a través del tiempo
para comprender que nuestros pies no necesitan otros
que no nos ofrezcan verdadera y sincera compañía.

El día que vi los pies de isabella entendí
porque estaba sentada en la otra esquina del salón.


miércoles, 6 de septiembre de 2017

Cuando me escribes, me doy cuenta de cuan viejo soy y cuan niña eres y siempre has sido.
Sé que esperas que te diga que tienes la inocencia de los girasoles, que me fui porque para mi siempre fuiste descendiente de helena, pero sabes que no lo haré. No te hablaré de las cosas que sabes, que conoces bien; de las que presumes, porque no las conozco. Jamás quise entenderlas ni quise pedirte perdón por ello.  Es muy tarde para esto, siempre para mi fue tarde. Miraba hacia el futuro y solo veía destiempos y lugares en blanco, ansiosos, solitarios, sin ti. Casi sin mi también. 

Fue el tiempo, fui yo, fue mi amargura y tu inocencia. Tu fragilidad de taza de té, de copa de vidrio fino para el vino más amargo. Fue tu sonrisa, tu risa estruendosa y bella. Tu amor virginal sin condición y mi codicia. Soñaba con el valhalla, valkirias, cuernos con licor -nunca una buena vida- menos una buena muerte ni una buena mujer y mucho menos tú en ninguna. No quería siquiera verte en mi funeral, -te diría de frente- aunque mis entrañas gritasen por tu regazo tibio. Aunque muriera por tus serpientes, medusa. Aunque estuvieses sobre mi piel como un tesoro a simple vista disfrazado de mi propio nombre. Jamás quise pedirte perdón por ello. 

No entenderías nada pequeña, y sabes que no me sirvieron las palabras. Y que las rosas primeras fueron perdones anticipados a la tragedia porque sabía que solo habrían hieles cuando nada me quedara... Ninguna otra flor tuvo tu aroma, jamás podré dejar de odiarte por ello. Amarte para este viejo fue odiarte, escupirte, burlar tu rostro en los pasillos, ignorarte por las noches, alejarme por las tardes y huir por la mañana. Humillarte fue mi consuelo por amar-te. Nunca supe hacerlo pequeña, perdóname. Perdóname porque nunca supe que te crucificaba, no sabía lo que hacía. 

viernes, 25 de agosto de 2017

Perros y gatos.

Ale asusta lo más feroces dragones con su risa
y vuela papagayos con sus pestañas al viento.

Ale sueña despierto y poco dice, porque piensa demasiado.
Ale pinta y esculpe mi piel con su mirada de sol/edad

Ale crea sobre mi rostro historias imposibles mientras duermo
Ale tiene manos pequeñas y sueños tan gigantes que no logran salir de su boca

Ale es roca, papagayos, paz y aliento de lobo feroz sobre mi casa sin paredes.


lunes, 14 de agosto de 2017

Que triste, se oye la lluvia en los techos de cartón

Ahí cae la lluvia Viene lluvia  
Viene pasa¿Cuando pasa el sufrimiento  
¿Cuando viene la esperanza?
-Ali primera

Hay cosas que duelen un cuarto de universo
como un verso/incompleto
las despedidas
los besos
las cercas
inservibles de los ranchos
un perro con la piel pegada al hueso
sobra hablar del hambre

Hay cosas que matan incluso
la inmensa belleza de un cuarto de universo
el otoño/ perderse las perseidas por estar llorando
alguien en vida cubierto por las moscas
la podredumbre
la soledad y esperanza de un prisionero
que sueña con ver el sol por la mañana.

Hay cosas tan dolorosas
que parecen más grandes que el universo mismo
los que caminan sin rumbo como gotas de lluvia venteada
los sin techo
(de dos o cuatro patas)
los que no tienen abrigo para el frío
ni zapatos que se empapen o se rompan porque caminan descalzos
los que nunca se salvan del agua porque no conocen de paraguas...

Hay cosas que tan dolorosas / que matan

incluso...
 tan hipnotizantes para el que las mira
que llega a creer que el venidero tiempo
es la mejor esperanza.

Caracoles

De poder ver
a poder ser 
en cada esquina,
en los ojos de los subtes 
en las guaguas
en las ramas 
en las camas que hacen de bancos y son barco
para los lagrimales de los mendigos 
donde a veces espero sentada 
que mi sentida palabra no se retracte ni se haga ofendida
por los gestos que gestan en la sangre mala.

Los escudos de mi ira batallan con mi tristeza oscura
jamás transparente.
Y el peinado trenzado una y otra vez deja de oler a coco 
para oler a pastel 
a dulce como lo podrido 
como la muerte y las pesadillas que tengo sobre las almohadas
de mi amado
que se anidan durante el día debajo de mis cueros cabelludos.

Y las llamadas nunca hechas pegan brincos 
vibrando como las cuerdas de un trapecista o las de un soprano
da lo mismo
el pensamiento que se pierde en los rieles 
y la palabra que anida en el silencio o en el trago amargo de lo no querido

El trigo, el maíz, los muslos
calientes
el amor
el café los libros
los te's
Nos salvan del hambre 
de la sed
mas sed solo ilusiones cantadas por las sirenas de oscuros mares
de obscuros males 
que no compran sonrisas de marineros 
ni se apiadan de náufragos

Arduo
agría el agua
arde la sal en las hendiduras de Marte
en las cerraduras de las heridas que abren los recitales de poesía 
de mi amor y algarabía
luego de ver los caracoles que aplastas en la entrada 
sin siquiera percatarte. 



domingo, 23 de julio de 2017

El libreto del engaño

Pasar de la risa al vicio como un nuevo ocio,
del vicio al silencio 
resulta todo más cómodo;
dormir para no pensar

Ya poco importan los besos,
ya no saben a lo mismo,
mucho menos la saliva  
si hace rato se extinguió.

No responden ya los poros de las pieles,
secas se tornan las lenguas
cual cactus en un desierto;
helados son los abrazos,
forzados, en noches frías.

Renace el pudor innato entre las sábanas que esperan,
muere el pecado cocinado en las entrañas de la carne.
Evaporados, el tacto, el sudor, los cuerpos... 
tú de mi cama
yo 
de la tuya.









miércoles, 19 de julio de 2017

Breaking the habit

Dejaré mis alas colgadas en la percha
de igual forma ya no entran por la puerta
solo he venido para despedirme.

El pasillo nunca será tan extenso como ahora,
caminarán estos pies descalzos sobre vidrios 
y vidriosos ojos rotos

tocaré el piano con los dedos sobre el aire...

Voy a tararear alguna melodía para no llorar
esbozaré una sonrisa mientras me trenzo una clineja
"niña si estás triste, solo trenzate el cabello"

Solo vine a despedirme, aunque los pies se desangren
no hay nada distinto aquí, aunque el pasillo es extenso...
quizás demasiado extenso para acercarme al evento.

Nada ha pasado, me preparo por si me preguntas.
nada duele, pues me he trenzado el cabello y mis pies...
sangran lo justo, lo justo que sangran los pies del peregrino.

La luz entra por la ventana y se que notas mi tez blanca
la desnudez de mi pecho solo vino a despedirse;
he preferido irme a bailar con la noche, vestirme de soledad.

No espero que lo entiendas, todos carecen de alguna cualidad
solo vine a despedirme, porque nací para ser salvaje y montañosa
y no para habitar una cajita de muerte, ni embellecer los juguetes de tu casa de cristal.



sábado, 8 de julio de 2017

yesterday

El silencio y las fronteras lastiman al tigre
como una astilla clavada en su pata trasera.

Cuan doloroso es despertarse
cuando has bebido el trago amargo de la indiferencia
los rencores, la venganza y el dolor.

Triste que no sea suficiente cerrar la puerta, abrir los ventanales (o la jaula)
para recuperarlo todo con un beso o una risa.

Resulta todavía más triste, cuando ni entonando en soledad 
la más melodiosa canción, ni emitiendo el mayor de los rugidos; 
logras recuperar aquello que perdiste dentro de ti mismo.

No existe nada material que emane calor humano
nada material que sirva de consuelo ante la ausencia. 

El silencio y las fronteras lastiman al tigre
como una astilla clavada en su pata trasera
¡cuán doloroso es despertarse!



jueves, 29 de junio de 2017

slaves

Los fracasos de las leyes de mi vida

me han otorgado tronos y muertes

me han servido de sacrificio

en mesas de titánes

y en lenguas de bestias

yo misma me he cortado la lengua

para no gritar

ya había olvidado como hablar.


lunes, 19 de junio de 2017

in memoriam

La primera palabra de mi diccionario es arrepentimiento
la conozco tan bien como a los cuervos que cantan
frente a esta ventana todas las mañanas

Tu nombre quiere alas para el mundo
pero no todos los condenados son redimidos
por la libertad de volar

Me he colgado tu cruz al cuello
porque mi espalda no puede con más pesos
y con ella me inclino en señal de reverencia y agradecimiento.

Ahora tacho porque hay cosas que quiero ignorar
y no estoy jugando a atrapar el limón al que le puse el ojo
antes de batir las ramas de su árbol para que cayese el fruto.

Me hago con los milagros y las tragedias que recibo
las que caen a mis pies con el viento en contra o a favor
corro con suerte si alguna logra llegar a mi boca.

Voy con mi canasta de frutas y el perfume que quedó
y lo que está destinado a quedarse dentro del tranvía
bien sean limones para el tequila o para el pastel.

Sin cuerpo alguno de por medio... y entretanto
batirse, guardarse, voltearse, usarse y confundirles
porque si perdiste el fruto al que le pusiste el ojo ya se acabó el juego.

umbilical

"Salve reina 
que estás en las aguas
digo esta oración
ante tu estatua
más tú no existes
sino en el hueso materno"
-Yolanda Pantin

Cómo puedo escribirte
o describirte,
madre
¿cómo te pinto agua
sobre un lienzo de papel?

¿como te pinto fiera?
no he descubierto la manera 
de tejer tu grito
de leona rugiente

ni los colores de tu silencio 
ni tu morado lunar que santifica 
la visión del horizonte
donde pareces posarte con tus pies
cual rocío 

Como luces cual mariposa
sobre las ramas
los arbustos
el césped y las humildes malezas 
por las tardes de los miércoles
cuando sales al mercado.

Veintiún años y no he descubierto
todavía
las huidas de tu memoria
cuando viajan tus ojos 
hacia el lado izquierdo de tu rostro 
recordando quién sabe qué pasajes
añorando quién sabe qué momentos.

Cómo pinto la fugacidad 
de tu alegría 
tu risa estruendosa 
y tus perlados dientes 
que avergüenzan la diminuta
calidez y luz del astro solar.

Cómo te visto de todas tus luchas
sin que parezcas una diosa de la guerra
sin que te monten un altar
y comiencen a alabarte
sin que quieran beatificarte
por tu obvia santidad.

¿Cómo te describo madre?
sin caer en la idolatría 
sin traicionar los mandamientos
de tu Dios...
¿cómo te describo
sin ofenderlo con tanto amor?

martes, 30 de mayo de 2017

fragmento de una ventana

Si en mi pecho no soy presa
mucho menos en la acera
y si la muerte me espera
con gusto sabrá olvidarme

Solo si busca encontrarme
sabrá conocer la guerra 

miércoles, 24 de mayo de 2017

Monólogo de un cronopio cortaciano



Quién sabe donde andará enconchándose a estas horas de la tarde o si sale con la gorra que le tapa la cuarta parte de esa inmensa frente que tanto cabecea sobre "esos asuntos" que poco menciona a su público fervoroso. Esa misma frente que de tanto meditar sobre sus próximos discursos formales cada vez es más grande y cabe menos en las gorras.

Qué familia ni qué hermano, ni qué amores de veranos...
la soledad como pariente, como amigo, enemiga y confidente...
alguna que otra mujer de turno sabrá donde está escondido, en alguien confiará; y sobre algún oído verterá secretos cualquiera de sus fugaces personalidades...


Hace tiempo que no le veo y preferiría no hacerlo, porque ¿qué podría decirle?
"hola ¿qué tal vos?, como te ha ido, ¿cómo está la familia? es absurdo preguntarle por la familia...
¿a cuántos funerales fuiste este mes? ¿cuantos de tus amigos están presos? ¿cuantas veces lloraste? ¿cuantas veces dijiste mi nombre mientras dormías? absurdo, porque nunca tendremos las bolas para hacer esas preguntas que duelen al emisor y al receptor.
Porque siempre vamos a preferir hacer la inutil danza de las abejas, siempre tan precisa, tan poco expresiva... tan superficial, tan mentirosa, tan iceberg, tan espejismo
porque somos amantes de los espejismos y la crudeza nos molesta.


Pero ¿qué importa donde estará? si nadie le hará las preguntas concretas, ni las correctas para que se sienta, para que recuerde que es humano, que todavía estamos vivos para dejar de ser abejas danzantes y poco comunicativas. Para dejar de mentirle al prójimo a conveniencia... Los puertos ya no existen en los paix donde haiga calor, ni julio el bonachon, ni cesar bruto, ni los guturales post meridiem, ni los sombreros de sandino.

No cuesta articular estas ridiculeces, mucho menos cuesta escribirlas pero cuanto cuesta sentirlas, estúpidamente... cuan caro sale ser sincero con uno mismo y tomar las decisiones que los otros jamás se atreverán, en pro de nuestra paz y de nuestra felicidad. Todo esto es absurdo, nada va junto, es otra sarta de porquerías y de líos inverosímiles de esos que a nadie debería importarle, como vomitar barroco, ilógico como pensar en cagar sobre un cuadro de Picasso.

domingo, 21 de mayo de 2017

XIII


Los que más han amado al hombre le han hecho siempre el máximo daño.
 Han exigido de él lo imposible, como todos los amantes.
-Friedrich Nietzsche


El día que naciste
 a Enrique V lo coronaban 
como monarca del Sacro Imperio Romano Germánico,
faltaban 262 días para finalizar el año
y mientras luchabas por llegar aquí
entre las líneas del tiempo la cuarta cruzada saqueaba Constantinopla.

El día que tú naciste,
Luis IX de Francia, fue capturado.
Y mientras tu madre se retorcía de dolores,
Tomás Moro, se negaba a aprobar el divorcio
de  Enrique VIII, con Catalina de Aragón...
durante un intento de golpe en Venezuela.

El día que tú naciste
Harold Washington fue elegido
como el primer alcalde negro de la historia,
 y mientras tú y tu llanto aún no se conocían;
estaba llegando a estados unidos
el primer elefante
proveniente de la india.

El día que tú naciste
fue un día gris, con lluvia y sol
hubo un eclipse, un par de tsunamis y luna llena.
Y mientras tú llorabas por llegar a este mundo lleno de miseria,
y te aferrabas temeroso con los dedos; a los dedos de tu madre,
yo sonreía por el aleteo de la mariposa.

El centésimo tercer día del año en el calendario gregoriano,
el centésimo cuarto en los años bisiestos,
el día que tú naciste... la luna volteó 


Solo para mirarte











lunes, 15 de mayo de 2017

Broken roots

He estado aquí desde que no existe sombra
he sido viento fresco y alimento para el peregrino.
Los mojados, los perdidos, los viajeros...
me han visto ser casa de ave y resguardado a mi merced
junto a las mariposas.

Muchas partes de mi cuerpo han muerto
y en el solsticio renacido como un fenix.
De mi ha sido la sombra
y a causa del efecto mariposa, he visto a muchos caer en silencio
y de raiz, sepultando la frescura y la brisa.

Nadie ha escuchado los gritos
y mis bocas solo cuentan sus colores, la misma historia.
Vivimos para morir, para ser casa, para ser vida.
Para que se olviden nuestros nombres una vez ya procesados
si es que algún día importaron...

Yo siempre he estado aquí, desde antes de sus nacimientos
e incluso después de sus muertes estaré enraizado al suelo,
esperando que unos huesos porcelana
algún día extingan la soledad que yace sobre estas ramas y bajo estas raices.




lunes, 8 de mayo de 2017

2228

Tengo esta vida
y estoy dentro del globo
justo en la parte donde todo
se nubla

No conozco estos caminos; los ignoro
a duras penas los veo
todo lo que me rodea 
es punzante como un pino

Percibo las miradas dislocadas
locas, desesperadas
ocultándose en las risas
aunque aun no las diviso. 

Me piro
rechazo el plástico, me tiro al piso
todo es mierda
malditos. 



martes, 2 de mayo de 2017

no anochece todavía, ni amanece.

podría decir que voy a cambiar

y sería más fácil cambiar de cuerpo

hizo falta mucho o mejor dicho poco
me duele el pecho, el brazo izquierdo


hay restos que ya perdí para siempre


tan bellos que los confundo con la muerte

hay sueños en los que despierto en esta pesadilla

estoy viva
lo detesto.
hay posibilidades de infarto ante la lista de mis carencias
-inmateriales-  

florezco en medio de un abismo

quien te empuja te libera de los accidentes


¿acaso no son estás las verdades?


al fin y al cabo el amor es un revolver



detonando el sacrificio de mis cabellos dorados


y siempre, siempre el adiós pulsa el gatillo


pero las balas también pasan por su casa
tal vez estamos todos muertos
y ambos olvidamos llamar
y pulsar dicho gatillo

que otros nos echen tierra
que otros nos entierren
mis manos no cargan palas
y las suyas no pueden con más difuntos.

(esto es mentira) sonríe
yo estoy muy bien ¿y usted?
¿como le va?
gracias a Dios
amén


no le crean a nadie
no me crean a mi.

domingo, 30 de abril de 2017

para estas acuarelas

¿En cuál bolso yo guardé la gran posibilidad 
de encontrar un buen pincel 
que me pinte un lindo cuadro?

Ahora que tengo siete y siete acuarelas 
no poseo la herramienta
para poderlos pintar...

Entonces...
¿en cual bolso yo guardé la gran posibilidad 
de pintarme un lindo cuadro?

Si acaso no será uno
que sean algunos varios 
(y estoy hablando de cuadros)
no pido muchos pinceles, solo estoy buscando uno.

No pretendo mendigar 
(ni parecer un mendigo)
aunque hay cosas que simplemente... 
no se pueden evitar

Yo solo busco encontrar el bolso donde guardé 
la santa posibilidad 
de hallar el justo pincel 
pa' pintarme un lindo cuadro.




jueves, 20 de abril de 2017

Tengo pesadillas sobre nuestra realidad

"yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía, 
y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo 
en las noches y me canto canciones para espantar el miedo"
-Piedad Bonnett



Me duele el vientre justo donde no tengo la vida que imaginé. Se me caen a pedazos los sueños cual aborto espontáneo y me desangro frente al reflejo helado de mi misma. He estado en el limbo, creyendo tener los pies sobre tierra firme; he creído en mentiras y las he dicho, pero no me estoy confesando, sino hurgándome la herida.

Pinto corazones blancos con la sangre que me brota de las puñaladas que me da mi tierra; mi gente, mis amores, mis amigos, mis hermanos... nada me sorprende ya. Mi cuerpo conoce todos los brebajes de sanación que me han dado los ancestros que yacen dentro de mi espíritu. Mi alma se autoengaña, (sólo si es que de alguna forma eso es posible) o al menos lo intenta. Se miente a si misma. Se avergüenza de sus propias verdades y se obstina ante su estúpida inocencia.

 ¿Cuanto más podremos aguantar? todas mis yo viven preguntándose. Sé que no soy la única que se lo pregunta. Todos los "yo" que conozco también lo hacen pero, no se escuchan.
Yo al verlos, los escucho. Preguntándose exactamente lo mismo que mis yos. No sé cómo escribir ya... no sé siquiera si lo que hago tenga algún sentido. No tengo medio en el bolsillo y solo cargo en mi bolso hojas encuadernadas con tinta. No tengo nada más que mi soledad, mi dolor y la sonrisa y el grito de mi madre.

Si que me siento herida, si que me siento rasgada, ¡pero cuanto lo necesité! Cuando lo aprecio, cuando me admiro cuando me veo sangrando y pintando corazones blancos con mi sangre de puñalada. Cuanto respeto las veces en las que ya no me sorprendo de las traiciones, los dolores y los autoengaños.

Sin embargo, me siguen doliendo y asesinando los auto engaños; y los dolores, y las traiciones, y los puñales que reciben los otros... y más aun si son de mi parte. Crezco, cicatrizo y no me detengo nunca... (a menos que sea por atar mi cuello a un árbol cuando ya no pueda con el peso de todo lo que les pesa)


lunes, 10 de abril de 2017

Andrómaca

Un día fui reina...
tuve un palacio, una angustia
y millones de semillas condenadas.
Codiciada y exiliada por troyana...
a la nada que precede a la corona


Soga

No el poema de tu ausencia,
sólo un dibujo,
una grieta en un muro, 
algo en el viento, un sabor amargo.
-Pizarnik


Pecho roto, rojo y sangrante,
sufren todos tus amantes 
porque tu unico fetiche
es el beso de la muerte

Pecho roto, rojo y sangrante,
mira como llora el cielo
y truena el mar;
tu ojo verde omnipresente,
se lo ha llevado la muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,
de un árbol quieren colgarte 
tu sueño y tu pesadilla 
porque tu unico consuelo 
es el lecho de la muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,
nunca te supe mi espejo 
al ver mi oscuro reflejo
en los vidrios transparentes
de tus ojos moribundos.

Pecho roto, rojo y sangrante,
he de entender que buscabas 
un mejor amante
y tu unico consuelo 
fue aquél beso de la muerte. 

Pecho roto, rojo y sangrante,
perdoname mis ofensas
y el no saber perdonar
al projimo que me ofende
he aprendido la lección ante tu lecho de muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,
ya entendí porqué buscabas en la muerte 
un mejor amante

"No me rompas el día que decidas partir, solo suelta mi mano y regálame otra sonrisa"




jueves, 6 de abril de 2017

"Lo esencial es invisible al estado"

Yo nací en tierra fértil
nunca conocí de épocas fáciles
y mucho menos mis padres.

Crecí rodeada de Bólivar
sin monedas, sin billetes.
aqui todos somos pobres
porque pobres nos mantienen.

Me hablaron de independencia
democracia y libertad.
¡que tumbamos las cadenas!
¡que Caracas dio el ejemplo!

Me mostraron mis raices 
mis bailes, mi cruz de mayo, sé moler hasta un maíz 
más nunca obtuve la formula
pa' sanar a mi país.

¡Cuantas cosas me enseñaron!
no me cobraron ni un medio
pero quien me hubo enseñado
hoy se está muriendo de hambre...

¡Las autopistas trancadas, la gente está maniatada!
¿quien llamo a la policia?
¡le dispararon a un par!
¿SE SUPONE QUE NOS CUIDAN?

El pueblo no tiene armas 
ya todas nos las quitaron
el grito lo enmudecieron, mas nos quedaron los pasos
¡por eso trancan las calles!

Este grito no es mi grito
esta queja no es la mía
las neveras ya vacías 
aclaman la poesía. 

Nadie nos pidió una letra
nadie los guió hasta fuera
¡Nos hemos quedado solos!
y ya no tenemos miedo.

Son muchos los que se han ido
más nunca seremos pocos
porque el pueblo que está hambriento
ya jamás será vencido.







lunes, 27 de marzo de 2017

Alejandro



¡No! entonces quédate y alistemonos para la batalla
escalemos nuestras torres enemigas, ensillemos los corceles
derroquemos en diagonal a los alfiles.
Fusilemos los peones del contrario, declaremosle la guerra;
luego alístate y reclama a esa reina a tu derecha
que ella aclamará a su rey en jaque mate.

Dejame escribirte desmusada de alegrías
llora en mi pecho tus penas y sangra sobre las mías,
purgame de mis pecados, rescatame de este limbo.
Deja que me desborde, porque desbordamos sed,
permite que se derramen los manantiales de aguas
que te aprisionan los ojos, que me aprisionan las sienes.

Concedete el vuelo errante y déjate...
déjate descansar como las aves luego de la lluvia
con las alas abiertas, plumas remojadas en colores.
Abre tus alas, deja que ventile el viento
deja que se sequen, esta es mi proclama
y con alas frescas tendidas al viento, volemos de vuelta a casa.

Ahorcame, toma en tus manos mis signos vitales
no me quemes en la hoguera de tu exilio a fuego lento
quiero ser tu ley fría y llama humeante.
Quiero reinar sobre tu hielo, emprender un sacro vuelo.
anhelo tu daga, tu puñal certero, tu paso seguro
tu ceder al Fuego, tu ojos veneno, tu sed infinita.

Cede, cede ante la muerte, la pequeña muerte
que de ambos es destino, que de nosotros nos salva;
no dejes de lamer mis mieles, cura mis heridas con tu salvia.
Tejeme un abrigo, sálvate del miedo en esta lana de oveja
tú que eres lobo y pastor y que nunca lo has sabido...
porque me estoy congelando y porque sé que sientes frío.







sábado, 25 de marzo de 2017

Entre macondo y comala




Incontables días en el paraíso lleno de extensos pasos,
 fríos vientos del antártico y tepuyes del caribe.

Entre pedazos de todo  y faltantes piezas de mi;
lesionada deambulo, apoyada del hombro de un hombre.

Algunos granos y una bolsa de café consumida por la tierra,
susurra desde el inconsciente:

 ésto tomó Dios en el principio -
- pneuma -
y ese principio fue vida.

Eran sus ojos el aire que entraba hacia mis pulmones
engañosos y negros de humo como un grito retenido.

Fue sembrada cual semilla sobre nuestras cabelleras
la palabra de aliento de los dioses: somos aire, viento y vida.

Iba creciendo a cada rayo y cada gota redimida
en el rocío de su voz, una maldición bendita.

Él,
pneuma,
descendiente de Anaxímenes,
degustó el sublime origen de la vida
y quiso saborearlo
hasta la muerte.

Como no creímos en falsas doctrinas tuvimos que irnos
lejos del canibalismo para deshacer el trance.
mi cuerpo cansado
agotado y viajero
despertó.

domingo, 19 de marzo de 2017

books

No pude resistir
tuve que robarlo
con la manía de un clepto
y la crisis de un H- chino

Estaba en un rincón
desolado y ya no gritaba.
Empolvado y olvidado
como yo.

Lo salvé y él me salvó
lo rompí al sujetarlo
no fue mi intención;
lo sabemos, ambos

Nos necesitábamos
y lo supe cuando
lo saqué de aquél rincón
más oscuro que mi cuarto.

Ahora lo guardo
y temo volver porque lo he robado
pero en el amor y la guerra
todo se vale ¿cierto?







sábado, 18 de marzo de 2017

después del pasillo a la izquierda

Quizás porque te seguía
a todas partes sin siquiera moverse
puede que hayan sido las estaciones
o las fases imparables.

El aullido que no dejaba dormir.
La singular diferencia entre las 
constelaciones del macro;
 pudo haber sido la luz, el brillo...

¿quién sabe?

Qué carajos va a saber la muchachita
que ahora cambia su rutina matinal
que duerme temprano 
y no se pinta la carita.

Creerá entonces que fue 
el lado oscuro, el escondite
la desconocida cara del satélite
o el simple capricho de un lobo.




miércoles, 15 de marzo de 2017

"ustedes tienen que aprender a ver"


Siento el átomo del ladrillo, el zinc, la madera...
lo observo y reconozco su carne
muchas veces despellejada
por la hoz repentina y titánica
de la incertidumbre asesina.

La ley divina no es universal
pero la ley de la calle tiene su memoria,
 por eso temen a toda hora
 las puertas de los nidos malformadas
al borde de la vía.

El de zinc le teme al viento
el de madera siente pavor por el fuego
todos respetan la tierra, es cierto
 pero le mentan la madre a la madre
y se rebelan contra ella.

Traen timbales, licor, rituales 
y comercio y no pagan condominio.
Traen gritos, tabacos, sodoma y hierro
traen llantos, sangre y muerte 
con sonrisas como balas.

La cumbre naranja no tiene culpa,
ni la tierra, ni la vía, ni el timbal 
ni siquiera la sangre....
Es la prisa, es la ciudad, es la bala
es el dios verde, es el sueño transformado en peste.

Sin embargo los veo levantarse,
se rebelan todavía más 
contra el fuego, el viento y las balas...
Y los bordes malformados
no dejan que nada caiga.

Madrugan al trote, al ritmo
y al caos por sus muchachos
recogen el agua de la lluvia con el zinc
y la guardan por si se va...
y sin pensarlo alimentan a los zancudos.

Tú los ves en la calle y sabes bien quienes son
 y los sabes por sus bocas moradas de nicotina
por sus ojeras de gente madrugadora
por el color de su risa
por el timbal en su prisa.

Tú los ves y lo sabes
y te sonríes y le devuelves los buenos días.
Tú los ves y te asustas como el ranchito de zinc
como el de madera que le teme al fuego
como quien se olvida de lo que nos hace ser humanos.

 yo trato de aprender a ver.







martes, 14 de marzo de 2017

A Helena de Troya

Si pudiera dibujar, Dios mio
la convertiría en un cisne.

Sus pies vinotinto posarían desnudos
y al reposarse sobre mis acuarelas
 se tornarían rosa.

Su rostro perfilado y sus mejillas angostas
serían de la misma forma y color
por respeto a tu obra, padre mío.

Su cabello sería de todos los colores
justo como a ella le gusta.

El brillo de su piel -esa que le otorgaste- 
llovería dulce como azucar 
sobre mi lienzo.

Podría ser yo entonces: la reina de Inglaterra
y ella, mi patrimonio.





miércoles, 8 de marzo de 2017

Marzo

Mi poema es 
una casa barroca 
que tiene miedo al vacío.

Mi poema es un moribundo con metástasis
condenado por la vida,
a la eterna pena de muerte.

Mi musa es una adolescente 
hormonal y quinceañera
 que se escapa los viernes por la noche.

Mi musa es el araguaney que brota 
con la lluvia de marzo
 en las faldas montañosas de mi pueblo.

Mi poema es un viernes de quincena, 
un lunes bancario.
Es la lengua viva predestinada 
a la humedad y al movimiento

Mi poema es un par de ojos que tratan de ver 
lo que se esconde debajo 
de la leve transparencia de mi blusa.

Mi musa es oda, himno,
 jazz ,vals y salsa casino.
Mi musa es rock, sexo y un vino divino.

Mi poema es la copa 
donde se sirve el licor de mis días 
y la embriguez de tu saliva.

Mi musa soy yo, eres tú.
Mi poema es todo y es nada



sábado, 4 de marzo de 2017

Pedazo

Mi poesía tiene la erguida postura de los mil rostros,
de los mil sueño rotos,
de las mil pesadillas y las mil y una noches.

Mis palabras se esparcen como mil gotas de sangre 
de mar azul y salado
tan salpicadas como todas las tetas tristes
y todos los vientres solitarios del mundo.

Algunos de estos versos
con el disfrazado ímpetu osado 
del viento peregrino del sahara,
fertilizan amazonas ciego de visiones y
henchidos de frondosos egos.

Reconozco que me faltan diccionarios
y me sobra la dicción desesperada.
Que me sobran los gritos
 repletos de palabras que al final no dicen nada.

viernes, 3 de marzo de 2017

Del cirque al Dite

Nunca tuve una pasión por ti,
 la pasión por ti me tuvo. 


I

Bocas te advirtieron, 
 nunca debiste haber bebido del agua,
de la Venus.
Ahora, tu llama de Marte 
flamea el tequila en mi ombligo
 que ya nadie hubo bebido 
ni contigo ni sin ti.

Me anticipé a traer la guerra 
de otras tierras, 
Con rumores y prejuicios
 manché la alfombra sucia para siempre
harta de tu dedo indice.

II

Ardes Ares
y los centauros quieren huir de su fatal destino
como dafne de su apolo.

Entonces empuñas tu arma
porque estoy muy ebria de maldad 
-o eso te escucho gritar-

Nada personal, susurras a mi oido
quitas el seguro 
y aprietas el mortal gatillo 
de tu glock imaginaria
 sobre mi cabeza.

Tu disparo me acalla sin ruido 
-claro, sos arma y silenciador-

III

Pienso en lo que no te dije 
y ardo cual bruja en la hoguera
sobre tu fuego de Ares. 
No tengo excusas para hades,
y si te encuentro en el Dite, 
le pediré confesarme.

Y te diré como ahora 
que desde sombras te hablo.
Te haré saber que al amarte
viví como aquella vez 
al ver al cirque du soleil.



jueves, 2 de marzo de 2017

2317

A Jaime Lopez Sanz


Y nos haces llorar por dentro,
porque por fuera somos cobardes.
Y nos hablas de los dioses
como nunca nuestros padres.

Y tu olor a nicotina es aliento consolador.
Y  sueltas como gotas esperanzas por la boca
ante nuestros espíritus sedientos.

Y somos esclavos del alma en tu hipnosis divina.
Y te tocas la barba y la barbilla,
cosquilleandola...
y la haces verbo.

Y tu voz estruendosa mofa al eco
y bajas el tono luego
y ritmas la melodía de tus cuerdas vocales
con tus pasos y zapatos.

Y tu boca tiembla
y no puedo dejar de ver
tus dientes.
Y percibo que amo con locura
los colores desgastados por la vejez,
en tu barba.

Y despiertas nuestras ideas.
y te miran con admiración nuestros ojos lagañosos
de tanto estar dormidos...
y algunos temen reirse de si mismos
al oirte
pero yo no.









  

lunes, 27 de febrero de 2017

Hallelujah

Cuando dos bocas se ríen  en simultaneo
el alma queda sonriendo.
El sol ardiente no quema
y se convierte en caricia.

Los disfraces de carnaval de los niños
tumban de risa las máscaras.
Lo plateado resplandece cual espejo con la luz
todo se transforma en oro

y todo lo que brilla
se cuela por las rendijas de los dientes.
Se ensalza con el pasar de la risa,
 lo insignificante.

La corriente de la brisa,
la brisa corriente,
las casualidades,
los despeinados cabellos 
e incluso, los moretones de accidente.

Todo se vuelve pequeño
-si duele o busca doler-
los cuerpos ya no anhelan colgar 
del techo al cuello
 las goteras.
Ni las gotas se deslizan tentativas
como pies suicidas
 por las ventanas.

Nacen cual entrepierna de las madres
las vírgenes ideas.
La inspiración se encuentra a la vuelta;
en las esquinas vagas.
La casa es refugio, 
ya no es sinónimo de lluvia.

Las estaciones de metro
pasan por si solas
volando.
El paseo por petare ya no es muerte
es río
huele a rosas 
incluso a risas.

Quien mira al alba
sonriente
como al alma, 
sonríe.
Pide disculpas, calla, baila
y brilla al verla.
Por su rendija
 el brillo se cuela.

El espejo es luz dorada
y todo 
se vuelve 
gigante
si ríe 
o busca
 reír.






miércoles, 22 de febrero de 2017

Del silencio, música


En la oscuridad,
se oye mejor el taconeo del asfalto angosto.
Los cabellos se baten
como olas
chocan en el muelle.

Caminar en la oscuridad
hace del silencio música.
Las aceras, las suelas,
los pasos grandes,
escuchan y se escuchan.

El oleaje de las ramas de los árboles
susurra, suave y fresco
como el mar.
Me encierro a oscuras en mis ojos
y me arranco el lagrimal.

Las palmeras en los espacios verdes
gimen al roce
componen y campanean
solitarios ejes
musicales.

Las nubes entorpecen la visión
del camino a las estrellas.
Oscurecen mis ojos
mi pecho se hincha
hacia la luna.

El silencio ahora me escucha,
la noche da a luz mi silencio.
Escucho, me callo,
me calla la calle;
más no me he silenciado.

Las escaleras mudas no enmudecen pasos.
Mudan de pieles mis pieles,
duelen si las arranco
y si no
tambièn me duelen.

El silencio me consuela
me amarga, me condena.
Las puertas, las visagras...
oxidadas me dicen
que no estoy sola.

Que si me lanzo esta noche del cuerpo que habito
el silencio romperá en un grito y quizás también
en llanto el taconeo del asfalto.
Me dice que no estoy sola el eco
del llanto ajeno.



martes, 14 de febrero de 2017

Valentín


Al día no le exijo más de lo que pueda ofrecerme,
me lo como
lo degusto bocado a bocado,
con sus horas extenuantes.
No espero mucho
o mejor dicho
no espero nada de él
y en tal caso sensato sería esperar
la bella muerte
(tampoco la espero)
ni la reclamo
en ese caso, también me dejaría degustar con gusto.
mis venas no le piden a la sangre que corra
ella sigue su curso
incansable
como el día.

domingo, 12 de febrero de 2017

A muchas tantas procedentes

Cuando su alma sea conducida
al lugar donde no se come ni se bebe
y sus pieles se derritan bajo tierra o fuego
te daré mi mano, amiga
la que un día sujetó.

Cuando rodeado de flores y llantos de extraños
se encuentre su lecho eterno
y quizás mires con odio el rostro que un día admiró,
no te juzgaré, mi amiga.

Cuando ni tú ni yo seamos
las elegidas para acompañarlo
hacia el final de los caminos,
podré brindarte mi hombro
donde durmió como un niño.

Cuando no podamos distinguir entre sollozos
cual llanto es mas estruendoso
y no alcancen condolencias
para los pechos de hembras
te prestaré mi pañuelo, para que llores conmigo.

Cuando me saques en cara nuestra ruina compartida
y aquél amor desbocado del que alguna vez me habló
no te juzgaré mi amiga
porque a mi también
me amó.




viernes, 10 de febrero de 2017

esta pena no rima pero golpea

No esperaba que doliese tanto una cachetada de nube
tampoco el proceder de una tormentosa lluvia a pleno sol.
Quizás creyó que la función de su hombros o sus mejillas 
escondían intenciones de impermeables o paraguas.

El ser humano no es cazador por naturaleza / no tiene garras 
pero el hombre lobo sí las tiene, con o sin luna llena.
Para entonces debía advertirlo y no comparar
lobos de noches de lunas, con nubes de sol. 

El silencio golpeó el cielo como un látigo y lo hizo llover
sangre cuajada, almacenada y escondida detrás de las retinas.  
¡Indiferencia! vociferan los seres de adentro 
que no sienten la humedad de las gotas porque no son cuero ni carne.

Adentro nada humedece pero arde, quema, punza y sangra.
La culpa es mía, ese saco de memorias que pesan también son mías.
Las compartimos un día; fueron nube, sol, luna, noche; lobo, luna. 
Pero ya nada, solo abismo. Solo peso, solo arde quema y punza.


miércoles, 8 de febrero de 2017

"La noche no es alta, sino honda"

Yo, Prometeo
he robado en nombre de ambos, el fuego de los dioses
que debe otorgarse a los amantes;
alguien tenía que ser el culpable.

-No se juzgue a los mancebos
ensalzados y justificados en el olimpo sean
cuando del fuego robado sea tallado una joya: roca y rubí...

Tal piedra filosofal lograría conquistar
todo numen y burlar hasta la muerte,
por lo cual el mismo hermes
permitíales la huida.

Entonces Afrodita hurtó de Cronos el tiempo
y en su lid roció de inmortalidad y ambrosía
las flechas doradas de Eros.

Perséfone no se opuso y Zeus se echó a soñar
y en un suspiro que alcanzó a batir las nubes
juventud y vida sopló a los cuerpos
de los flechados moribundos.

Las heridas del combate de los amos de la roca y del fuego
humeaban y exhalaban espumas de ostra y mar
cual sudor de los poros de la Venus.






domingo, 5 de febrero de 2017

my blood turns into alcohol


Sin bancos que sostengan los pechos azules
sin bocas que se pregunten donde están
las guitarras sin cuerdas

no hay llantos en mi tierra utópica
sólo anís en maravillas
y conejos sin alicias
y montañas que perfilan los por qués

medias lunas flechando direcciones erróneas
la soga profunda como un ancla
camina a los rios del sur

asombros de mar muerto desviados hacia el norte
buscando así guindarlo todo
de la rama de algún árbol
hasta asfixiar las verdades.




sábado, 28 de enero de 2017

who you are

semillas estériles
¿quien eres?
podrás irte fácil
volverte será difícil.

enigmas enemigos
enemiga de enigmas
la basura en el canasto
y las esteriles semillas.

la bóveda celeste muta
las visceras se marchitan
la santa muerte no existe
pero habita.

¿cual fue tu primer espíritu?
tu añorancia es exigente
"homosapiens omnisciente"
summa cun laude omitiendo

ante respuestas insolentes
escóge el silencio
escóge la nada
y escógete a ti
sin nada.

sábado, 21 de enero de 2017

tbt

Decirle que no vas a darle un beso
y reírte;
salir e irte a trabajar.
Subirte en el tren y reirte a solas de los subtitulos del libro que estás leyendo.

Reírte a solas de la muchacha
a la que se le atascó el bolso
en uno de los trenes que al llegar a su destino
apaga las luces,
y queda sola en el vagón...
con mirada de pacifica derrota.

Reírte de lo parecido que somos
a los pingüinos
cuando vamos todos
camino hacia la escalera.

Reírte incluso de la absurda posibilidad
de ser robada mientras escribes un poema.

Reírte y disfrutar de tu risa
y del misterio que es el tiempo
y su deriva.

Reírte y abrazar la certeza
de que la vida es una
y está llena de colores aun cuando caminas solo

y volverte a reír...
y reírte aún
de la posiblidad de morir este día.

jueves, 19 de enero de 2017

Titanes

Los tickets de los trenes
no son para las bestias
mucho menos
para las inconformes.

A estas las guía el instinto
enceguecen frente a átlas y mapas
y si bien no les guían sus patas
consultan a sus papílas
esas sí
recuerdan bien.

Las bestias con ceguera de oráculo
recuerdan como una brújula.
Restan los caminos que conducen a lo turbio
repasan
los dondes
para llegar
a los quienes.

Pudiesen romper las puertas
cual licántropo
más prefieren que las inviten a beber
y a pasar
cual vámpiro.

Son tan grandes sus huellas
como sus ambiciones.
Dejan marcas al pasar
y ni siquiera
se percatan.

Las bestias
se comen el mundo
de una sola bocanada.
No le temen a los cuervos; son sus mensajeros.

No saben creer en mitos
los crean
son uno con el mito.
Y aunque bestias; son minusciosas
con sus pisadas.

Las conocen, dicen
hay testigos;
los admiran.
Ellas no saben de testigos
 los olvidan.

Crónicas

No dejó marcas fisicas
caminó
sobre el asfalto.
Sin embargo, las arenas del alma
están repletas
de huellas.

En otros planos
están
comiendo perdices
felices
deformando sábanas
y aplastando
las almohadas.

Con sus cabezas vacías
las plumas se desprenden de las aves
"lo que de la naturaleza es; a la naturaleza volverá"
¿acaso no es natural?

Nada
te pertenece.

Canto mis penas azules
los observo desde afuera.
Dentro están
haciendo estragos.
El caribe sólo es tártaro
porque del tártaro hizo caribe.

Los barcos se hunden.

Los comerciantes
las costas
y los amantes
no existen
si no hay orillas.

Cleopatra

No te pedí a ti, Marco Antonio
un sacrificio por mi causa.
Me entregué a la tuya
la cual también
nos sedujo

No te pedí, Marco Antonio
que te quitaras la vida
que te proclamases mío,
ni de mi suelo,
ni mi cultura.

Te pedí que me cantaras, Marco Antonio
los límites de tu amor.
Me pintaste otro universo,
otro cielo y otra tierra,
desconocida
para ambos.

No me indicaste
los límites.

No me culpes, Marco Antonio
por mi audacia, mi inocencia
ni tu amor,
ni tu indulgencia.
No te pedí, Marco Antonio
que te quitaras la vida.

Todos los caminos del mundo
sin excepción de mí (Egipto)
conducen a ti (Roma)

Cómo aferrarse a la vida, Marco Antonio
si tu amor fue mi patria
y tu tierra fue la mía.

No te pedí, Marco Antonio
que te quitaras la vida
Nunca esperé, Marco Antonio
que te llevaras la mía.



domingo, 15 de enero de 2017

baúl


Besé un olor a carbón,
me fui a la guerra sedienta.

Entré en una habitación
me perdí
en un laberinto
me olvidé de la razón
saboreaba vino tinto.

Probé la revolución
en sus labios malojillo
me curé de todo mal
bebiendo de aquel pocillo,
más nunca pude saberme soñando como una niña.

Bastaba el silencio ausente
fotos, pasajes, bebidas
para saber que el laberinto
no tenía una salida.

Eramos cuatro al principio
pero dos no lo sabían
las estrellas me callaban
el viento se los decía.

Nada,
nada
nada había
ni un futuro ni un pasado
todo el incienso quemado
ensuciaba mi partida.

Ya basta de bendiciones
no alcanzan intenciones
por dejar el laberinto
se me acabó el vino tinto
y la guerra está perdida.

Tembló