domingo, 22 de diciembre de 2019
sin irse
sábado, 26 de octubre de 2019
corazón contento
Los amantes
En la mesa
Los
cubiertos
de amor
carnes
sangre
cortes
lenguas.
A veces sudan comiendo
a veces
Aves de corral
comiendo
a veces lloran
comiendo
a veces discuten
comiendo
a veces
pero siempre en la mesa.
La mesa está vacía cuando los amantes No se aman
si la barriga está llena
Los amantes
se aman.
Los amantes se aman
cuando comparten la mesa
Se miran a los ojos
se toman de las manos
se beben de trago al otro
se deben uno
el trago al otro...
Los amantes
faltan a otras mesas
Pero nunca faltan
los amantes en la mesa.
todas mis hermanas y yo
miércoles, 29 de mayo de 2019
Oficios.
Hubo una condecoración decente, una medalla y una pasta de dientes ultra fina y chetísima (dícese de algo muy sifrino o caro) que no puedes comprar con tu salario en el supermercado. El curso tuvo una duración de 365 días en el exterior del país y en el interior de algún sitio de A.T.A.C. Desde entonces, ejerzo.
Todo comenzó en el año 3612, o en el 5200; ni ustedes ni yo sabemos cuánto tiempo ha pasado en los relojes desde que nos hicieron tener que estudiar para este tipo de profesiones. Incluso tengo un dibujito aquí a la izquierda que describe perfectamente mi oficio, si lo vieran.
Sí, mi oficio es el de hipócrita.
Me despierto con un “buenos días” mecanografiado sobre mis dientes incisivos (previamente blanqueados con la pasta que ya les comenté), entonces me dirijo a la tetera y le pregunto cómo está, a lo que ella responde: “Bien”, con ese tono falso y agudo que usamos para hablar cuando mentimos. Por suerte, la caja de tés no habla, así que me evito otra charla matutina incómoda que hará ensanchar mi sonrisa para cortar la tensión en el aire.
La cajita la decoré con todo el entusiasmo de una rubia norteamericana que tiene algún Porsche rojo en su garaje. Mi sonrisa ilumina toda la casa; por eso, el recibo de la luz no sube de los 200 pesos, casi no necesitamos electricidad. ¡Qué bien! Alégrense ustedes también.
Entonces, a eso de las once menos cuarto de la mañana, ha comenzado mi danza de abeja cuyo lenguaje podría identificar solo un psicoanalista cuya tesis se basó en comportamiento sociópata, o bien podría ser descifrada por alguna Carla falopera que diese clases de lingüística en alguna universidad pública.
Cuando me marca la una en el reloj pulsera, salgo a la empresa donde me desempeño como “prostituta Jr. de la hipocresía”. Todavía soy Jr. porque parece que es imposible llegar al puesto tan elevado que tiene mi jefa en la empresa, quien se desempeña como Embajadora de la Hipocresía y el Engaño, y a su vez maneja la famosísima empresa del Dr. Doofenshmirtz en el área limítrofe.
Al llegar, mi voz comienza a iluminar todos los rincones y, a eso de las trece treinta, ya tengo puesto mi traje, entonces procedo. Me acerco a las mesas con bandejas con incrustaciones de diamante y gemas de oro fundido, y les sirvo mi blanca sonrisa, que pocas veces tomó mate en su corta vida.
Ellos me pagan por sonreír.
jueves, 16 de mayo de 2019
Otoño
En la madera de tu techo
en la blancura del mío,
allí debajo
se preguntarán las milanesas mojadas
y las ensaladas de papa con zanahoria que venían en un solo plato
¿Por qué ya no está lloviendo en lo de julito?
¿Por qué el vino barato no se paga un poco más solo por alcahueterías?
Y que si algún otro miércoles al borde de alguna cornisa
se comerán al plato las gotas de lluvia
y se anulará la prisma de la lámpara famosa que yace en la mesa.
¿Partiran corriendo en llantas a casa?
a pasar de prisa como debimos
"Buenas noches" por la sala,
aguardando presentaciones incómodas o precoces,
para no romper jamás sobre la mesa
frente al pan y al vino
la sonrisa de los viejos
Y lo dulce de las pascuas...
con ese inútil cuidado con el que se recogen los huevos de las gallinas
en la mañana.
Porque los romperíamos igual, como si nada,
para hacer panqueques
que nadie más se comerá.
viernes, 29 de marzo de 2019
se solicita persona para dormir
ni que pelee con perros
que tolere fantasmas de mascótas muertas
que no ronque
ni se desarme.
algunas lunas menguantes.
Que nunca falte en los feriados y
esté dispuesto a meter su mano
debajo de mi sostén
lunes, 25 de marzo de 2019
Carne de festival 2018
El verso y el mundo
Mmm
Y
A él se le llama como si se tratara de mi o de ti
En personal(?)
Ni-
No
como... tomarlo personal (?)
Ni
No
Como si fuese mío
Perdón,
Disculpe
Permisito
Lo siento,
(Corrijo)
En primera persona
Con eme al final.
Llamarle suena como música
como la mejor mezcla de un buen diyey
o como algo que sabe muy bien
Sólo que con -ye- en vez de eñe-
A él se le llama y acude cómo cuando llamas al canino más dulce
Como lo suave que queda la piel después del talco y el perfume
-no hay excusas para huir
ya que ni su olor se esfuma-
A él se le llama como si se tratara de ti o de mi
aunque con eme al final
como la más clara onomatopeya musical
como todo lo absurdamente redundante.
Es ridículo, lo sé
lo absurdo que suena llamarlo
hasta que me veo llamándolo y sintiendo que tengo lejísimo lo dulce
y llenísimas de azúcar todas mis bocas cuando pronuncio
apenas
el principio de su nombre.
domingo, 17 de marzo de 2019
sábado, 16 de marzo de 2019
sábado, 2 de febrero de 2019
Tu tierna estatua
para que labren tus labios
desfiles de polen
en todos los míos.
aúlla en cuatro patas con el corazón en llamas.
martes, 22 de enero de 2019
miércoles, 16 de enero de 2019
Mis piernas fuertes como de fiera
Afuera de zoológico
Mi alma libre como dioses en el olímpo
Mi amor endemoniado atado a los tobillos de Aquiles
No me falta más que mi sombra
Y a ella no le sobra nada.
Fue bueno mientras duró
A mal tiempo la única cara que tengo
No hay mal que dure cien años
Ni cuerpo... que como este te extrañe.
Hay palabras detrás de estas palabras
literariedades literales
Metáforas de galleta de fortuna, de consejo de la abuela
de mal augurio
De dicho de pueblo.
Cosas que nunca te dije
Que te equivocas cuando crees que rozas con mis verdades
como si fuese absoluta.
Pero yo no soy la muerte
Y tú
tampoco ya
el elixir de mi vida.
lunes, 14 de enero de 2019
Y entonces no pude oír más esos pies cansados y arrastrados en las escaleras del subte. Pensaba en ti. Ya sin espacio ni tiempo para asimilar cuánto me pesaban las botas, o cuánto me dolían las piernas después de desnudar el enredo de palabras que teníamos pendientes.
Pero a veces pasa y al igual que con las luces de navidad, de un enredo creas otro; y quiebras los bombillos, y ya las luces no alumbran nada y te queda un mal sabor en las manos.
Incluso, a veces te sangran, como si hubieses apuñalado algo de forma frenética y te hubieses lastimado con el mismo cuchillo.
Había una escalera iluminada y sola y era la mía. Al subirla existía la posibilidad de no encontrarte porque en el fondo sabía que buscaba algo que huía de mi. Así que, cuando hube llegado arriba, entendí que donde todo es luz, también todo es obscuridad.
jueves, 3 de enero de 2019
miércoles, 2 de enero de 2019
los hijos de Dorian Gray
y fantasean con invitar a recitales a las putas
aman y aman y aman
son juzgados de hedonistas
porque rompen corazones
pero sufren por los vasos y las copas
que se quiebran en alguna borrachera.
viven en todas las ciudades del mundo
y van a fiestas por dos horas y luego se apartan
junto a sus fantasmas y sus sombras
y se acuestan sobre las escaleras a llorar
y a conversar con sus hermanos
del dolor que les ha causado amar
de los versos que aun no escriben.
se caen y se levantan porque van
por los bares y los festivales
por todas las copas y todos los copos
por todas las bocas y todos los cuerpos
se tragan el cielo el suelo
porque quieren gastarse las suelas y comerse
el mundo donde no caben, de donde no son.
se piden todas las emociones de entrada
en los restaurantes del amor y de la vida
y de postre las lágrimas de las musas que desgastan
las tragedias en los ojos de los extraños
la mugre y la pasión del indigente a medianoche
las discusiones, los diálogos, los monólogos
de todo lo que los rodea, devoran cada trozo.
y este es el festín del que se jactan
las cosas que volvieron a la vida por sus manos
la brisa que los roza y se estremece
los vasos, las copas, el mundo, el indigente
las suelas, el dolor, las ciudades del mundo
y todos los que quieren ser amados
y odiados por ellos;
los hijos de Dorian Gray,
a quienes nadie, posee.
like a pain in the chest
quien te narra
la pluma
volaba.
a tu cara.
llamaban de a cuatro mil kilómetros
y algún Noé golpeaba el asfalto
con su vara.
no es la noche que empuja tu espalda
lejos de los bailes
es el mazo de los otros
azotan su propia vergüenza
con su prejuicio
por tu falta de elegancia.
nadie estaba pero alguien
se desgarraba por dentro
y no eras tú
era la pluma
que escribía tu historia
era tu lágrima, que se lamentaba.
martes, 1 de enero de 2019
El gato
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El verso y el mundo arden aquí donde me rizo las pestañas frente al espejo e...
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SE SOLICITA PERSONA-L: sin complejos de gatos ni que pelee con perros que tolere fantasmas de mascótas muertas que no ronque ni se ...
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El ruido fulminante de los grifos la visión borrosa, blanca una linea de coca mal trecha aspirada el canto de la sirena ...