la pluma
volaba.
la calle oscura atribuye gestos esquizofrénic0s
y palabras sin sentidoa tu cara.
llamaban de a cuatro mil kilómetros
y algún Noé golpeaba el asfalto
con su vara.
no es la noche que empuja tu espalda
lejos de los bailes
es el mazo de los otros
azotan su propia vergüenza
con su prejuicio
por tu falta de elegancia.
nadie estaba pero alguien
se desgarraba por dentro
y no eras tú
era la pluma
que escribía tu historia
era tu lágrima, que se lamentaba.
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