my blood turns into alcohol

Sin bancos que sostengan los pechos azules
sin bocas que se pregunten donde están
las guitarras sin cuerdas

no hay llantos en mi tierra utópica
sólo anís en maravillas
y conejos sin alicias
y montañas que perfilan los por qués

medias lunas flechando direcciones erróneas
la soga profunda como un ancla
camina a los rios del sur

asombros de mar muerto desviados hacia el norte
buscando así guindarlo todo
de la rama de algún árbol
hasta asfixiar las verdades.