lunes, 27 de marzo de 2017

Alejandro



¡No! entonces quédate y alistemonos para la batalla
escalemos nuestras torres enemigas, ensillemos los corceles
derroquemos en diagonal a los alfiles.
Fusilemos los peones del contrario, declaremosle la guerra;
luego alístate y reclama a esa reina a tu derecha
que ella aclamará a su rey en jaque mate.

Dejame escribirte desmusada de alegrías
llora en mi pecho tus penas y sangra sobre las mías,
purgame de mis pecados, rescatame de este limbo.
Deja que me desborde, porque desbordamos sed,
permite que se derramen los manantiales de aguas
que te aprisionan los ojos, que me aprisionan las sienes.

Concedete el vuelo errante y déjate...
déjate descansar como las aves luego de la lluvia
con las alas abiertas, plumas remojadas en colores.
Abre tus alas, deja que ventile el viento
deja que se sequen, esta es mi proclama
y con alas frescas tendidas al viento, volemos de vuelta a casa.

Ahorcame, toma en tus manos mis signos vitales
no me quemes en la hoguera de tu exilio a fuego lento
quiero ser tu ley fría y llama humeante.
Quiero reinar sobre tu hielo, emprender un sacro vuelo.
anhelo tu daga, tu puñal certero, tu paso seguro
tu ceder al Fuego, tu ojos veneno, tu sed infinita.

Cede, cede ante la muerte, la pequeña muerte
que de ambos es destino, que de nosotros nos salva;
no dejes de lamer mis mieles, cura mis heridas con tu salvia.
Tejeme un abrigo, sálvate del miedo en esta lana de oveja
tú que eres lobo y pastor y que nunca lo has sabido...
porque me estoy congelando y porque sé que sientes frío.







sábado, 25 de marzo de 2017

Entre macondo y comala




Incontables días en el paraíso lleno de extensos pasos,
 fríos vientos del antártico y tepuyes del caribe.

Entre pedazos de todo  y faltantes piezas de mi;
lesionada deambulo, apoyada del hombro de un hombre.

Algunos granos y una bolsa de café consumida por la tierra,
susurra desde el inconsciente:

 ésto tomó Dios en el principio -
- pneuma -
y ese principio fue vida.

Eran sus ojos el aire que entraba hacia mis pulmones
engañosos y negros de humo como un grito retenido.

Fue sembrada cual semilla sobre nuestras cabelleras
la palabra de aliento de los dioses: somos aire, viento y vida.

Iba creciendo a cada rayo y cada gota redimida
en el rocío de su voz, una maldición bendita.

Él,
pneuma,
descendiente de Anaxímenes,
degustó el sublime origen de la vida
y quiso saborearlo
hasta la muerte.

Como no creímos en falsas doctrinas tuvimos que irnos
lejos del canibalismo para deshacer el trance.
mi cuerpo cansado
agotado y viajero
despertó.

domingo, 19 de marzo de 2017

books

No pude resistir
tuve que robarlo
con la manía de un clepto
y la crisis de un H- chino

Estaba en un rincón
desolado y ya no gritaba.
Empolvado y olvidado
como yo.

Lo salvé y él me salvó
lo rompí al sujetarlo
no fue mi intención;
lo sabemos, ambos

Nos necesitábamos
y lo supe cuando
lo saqué de aquél rincón
más oscuro que mi cuarto.

Ahora lo guardo
y temo volver porque lo he robado
pero en el amor y la guerra
todo se vale ¿cierto?







sábado, 18 de marzo de 2017

después del pasillo a la izquierda

Quizás porque te seguía
a todas partes sin siquiera moverse
puede que hayan sido las estaciones
o las fases imparables.

El aullido que no dejaba dormir.
La singular diferencia entre las 
constelaciones del macro;
 pudo haber sido la luz, el brillo...

¿quién sabe?

Qué carajos va a saber la muchachita
que ahora cambia su rutina matinal
que duerme temprano 
y no se pinta la carita.

Creerá entonces que fue 
el lado oscuro, el escondite
la desconocida cara del satélite
o el simple capricho de un lobo.




miércoles, 15 de marzo de 2017

"ustedes tienen que aprender a ver"


Siento el átomo del ladrillo, el zinc, la madera...
lo observo y reconozco su carne
muchas veces despellejada
por la hoz repentina y titánica
de la incertidumbre asesina.

La ley divina no es universal
pero la ley de la calle tiene su memoria,
 por eso temen a toda hora
 las puertas de los nidos malformadas
al borde de la vía.

El de zinc le teme al viento
el de madera siente pavor por el fuego
todos respetan la tierra, es cierto
 pero le mentan la madre a la madre
y se rebelan contra ella.

Traen timbales, licor, rituales 
y comercio y no pagan condominio.
Traen gritos, tabacos, sodoma y hierro
traen llantos, sangre y muerte 
con sonrisas como balas.

La cumbre naranja no tiene culpa,
ni la tierra, ni la vía, ni el timbal 
ni siquiera la sangre....
Es la prisa, es la ciudad, es la bala
es el dios verde, es el sueño transformado en peste.

Sin embargo los veo levantarse,
se rebelan todavía más 
contra el fuego, el viento y las balas...
Y los bordes malformados
no dejan que nada caiga.

Madrugan al trote, al ritmo
y al caos por sus muchachos
recogen el agua de la lluvia con el zinc
y la guardan por si se va...
y sin pensarlo alimentan a los zancudos.

Tú los ves en la calle y sabes bien quienes son
 y los sabes por sus bocas moradas de nicotina
por sus ojeras de gente madrugadora
por el color de su risa
por el timbal en su prisa.

Tú los ves y lo sabes
y te sonríes y le devuelves los buenos días.
Tú los ves y te asustas como el ranchito de zinc
como el de madera que le teme al fuego
como quien se olvida de lo que nos hace ser humanos.

 yo trato de aprender a ver.







martes, 14 de marzo de 2017

A Helena de Troya

Si pudiera dibujar, Dios mio
la convertiría en un cisne.

Sus pies vinotinto posarían desnudos
y al reposarse sobre mis acuarelas
 se tornarían rosa.

Su rostro perfilado y sus mejillas angostas
serían de la misma forma y color
por respeto a tu obra, padre mío.

Su cabello sería de todos los colores
justo como a ella le gusta.

El brillo de su piel -esa que le otorgaste- 
llovería dulce como azucar 
sobre mi lienzo.

Podría ser yo entonces: la reina de Inglaterra
y ella, mi patrimonio.





miércoles, 8 de marzo de 2017

Marzo

Mi poema es 
una casa barroca 
que tiene miedo al vacío.

Mi poema es un moribundo con metástasis
condenado por la vida,
a la eterna pena de muerte.

Mi musa es una adolescente 
hormonal y quinceañera
 que se escapa los viernes por la noche.

Mi musa es el araguaney que brota 
con la lluvia de marzo
 en las faldas montañosas de mi pueblo.

Mi poema es un viernes de quincena, 
un lunes bancario.
Es la lengua viva predestinada 
a la humedad y al movimiento

Mi poema es un par de ojos que tratan de ver 
lo que se esconde debajo 
de la leve transparencia de mi blusa.

Mi musa es oda, himno,
 jazz ,vals y salsa casino.
Mi musa es rock, sexo y un vino divino.

Mi poema es la copa 
donde se sirve el licor de mis días 
y la embriguez de tu saliva.

Mi musa soy yo, eres tú.
Mi poema es todo y es nada



sábado, 4 de marzo de 2017

Pedazo

Mi poesía tiene la erguida postura de los mil rostros,
de los mil sueño rotos,
de las mil pesadillas y las mil y una noches.

Mis palabras se esparcen como mil gotas de sangre 
de mar azul y salado
tan salpicadas como todas las tetas tristes
y todos los vientres solitarios del mundo.

Algunos de estos versos
con el disfrazado ímpetu osado 
del viento peregrino del sahara,
fertilizan amazonas ciego de visiones y
henchidos de frondosos egos.

Reconozco que me faltan diccionarios
y me sobra la dicción desesperada.
Que me sobran los gritos
 repletos de palabras que al final no dicen nada.

viernes, 3 de marzo de 2017

Del cirque al Dite

Nunca tuve una pasión por ti,
 la pasión por ti me tuvo. 


I

Bocas te advirtieron, 
 nunca debiste haber bebido del agua,
de la Venus.
Ahora, tu llama de Marte 
flamea el tequila en mi ombligo
 que ya nadie hubo bebido 
ni contigo ni sin ti.

Me anticipé a traer la guerra 
de otras tierras, 
Con rumores y prejuicios
 manché la alfombra sucia para siempre
harta de tu dedo indice.

II

Ardes Ares
y los centauros quieren huir de su fatal destino
como dafne de su apolo.

Entonces empuñas tu arma
porque estoy muy ebria de maldad 
-o eso te escucho gritar-

Nada personal, susurras a mi oido
quitas el seguro 
y aprietas el mortal gatillo 
de tu glock imaginaria
 sobre mi cabeza.

Tu disparo me acalla sin ruido 
-claro, sos arma y silenciador-

III

Pienso en lo que no te dije 
y ardo cual bruja en la hoguera
sobre tu fuego de Ares. 
No tengo excusas para hades,
y si te encuentro en el Dite, 
le pediré confesarme.

Y te diré como ahora 
que desde sombras te hablo.
Te haré saber que al amarte
viví como aquella vez 
al ver al cirque du soleil.



jueves, 2 de marzo de 2017

2317

A Jaime Lopez Sanz


Y nos haces llorar por dentro,
porque por fuera somos cobardes.
Y nos hablas de los dioses
como nunca nuestros padres.

Y tu olor a nicotina es aliento consolador.
Y  sueltas como gotas esperanzas por la boca
ante nuestros espíritus sedientos.

Y somos esclavos del alma en tu hipnosis divina.
Y te tocas la barba y la barbilla,
cosquilleandola...
y la haces verbo.

Y tu voz estruendosa mofa al eco
y bajas el tono luego
y ritmas la melodía de tus cuerdas vocales
con tus pasos y zapatos.

Y tu boca tiembla
y no puedo dejar de ver
tus dientes.
Y percibo que amo con locura
los colores desgastados por la vejez,
en tu barba.

Y despiertas nuestras ideas.
y te miran con admiración nuestros ojos lagañosos
de tanto estar dormidos...
y algunos temen reirse de si mismos
al oirte
pero yo no.









  

Tembló