para estas acuarelas

¿En cuál bolso yo guardé la gran posibilidad 

de encontrar un buen pincel 

que me pinte un lindo cuadro?

Ahora que tengo siete y siete acuarelas 

no poseo la herramienta

para poderlos pintar...

Entonces...

¿en cual bolso yo guardé la gran posibilidad 

de pintarme un lindo cuadro?

Si acaso no será uno

que sean algunos varios 

(y estoy hablando de cuadros)

no pido muchos pinceles, solo estoy buscando uno.

No pretendo mendigar 

(ni parecer un mendigo)

aunque hay cosas que simplemente... 

no se pueden evitar

Yo solo busco encontrar el bolso donde guardé 

la santa posibilidad 

de hallar el justo pincel 

pa' pintarme un lindo cuadro.

Tengo pesadillas sobre nuestra realidad

"yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía, 

y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo 

en las noches y me canto canciones para espantar el miedo"

-Piedad Bonnett

Me duele el vientre justo donde no tengo la vida que imaginé. Se me caen a pedazos los sueños cual aborto espontáneo y me desangro frente al reflejo helado de mi misma. He estado en el limbo, creyendo tener los pies sobre tierra firme; he creído en mentiras y las he dicho, pero no me estoy confesando, sino hurgándome la herida.

Pinto corazones blancos con la sangre que me brota de las puñaladas que me da mi tierra; mi gente, mis amores, mis amigos, mis hermanos... nada me sorprende ya. Mi cuerpo conoce todos los brebajes de sanación que me han dado los ancestros que yacen dentro de mi espíritu. Mi alma se autoengaña, (sólo si es que de alguna forma eso es posible) o al menos lo intenta. Se miente a si misma. Se avergüenza de sus propias verdades y se obstina ante su estúpida inocencia.

 ¿Cuanto más podremos aguantar? todas mis yo viven preguntándose. Sé que no soy la única que se lo pregunta. Todos los "yo" que conozco también lo hacen pero, no se escuchan.
Yo al verlos, los escucho. Preguntándose exactamente lo mismo que mis yos. No sé cómo escribir ya... no sé siquiera si lo que hago tenga algún sentido. No tengo medio en el bolsillo y solo cargo en mi bolso hojas encuadernadas con tinta. No tengo nada más que mi soledad, mi dolor y la sonrisa y el grito de mi madre.

Si que me siento herida, si que me siento rasgada, ¡pero cuanto lo necesité! Cuando lo aprecio, cuando me admiro cuando me veo sangrando y pintando corazones blancos con mi sangre de puñalada. Cuanto respeto las veces en las que ya no me sorprendo de las traiciones, los dolores y los autoengaños.

Sin embargo, me siguen doliendo y asesinando los auto engaños; y los dolores, y las traiciones, y los puñales que reciben los otros... y más aun si son de mi parte. Crezco, cicatrizo y no me detengo nunca... (a menos que sea por atar mi cuello a un árbol cuando ya no pueda con el peso de todo lo que les pesa)

Andrómaca

Un día fui reina...
tuve un palacio, una angustia
y millones de semillas condenadas.
Codiciada y exiliada por troyana...
a la nada que precede a la corona

Soga

No el poema de tu ausencia,

sólo un dibujo,

una grieta en un muro, 

algo en el viento, un sabor amargo.

-Pizarnik

Pecho roto, rojo y sangrante,

sufren todos tus amantes 

porque tu unico fetiche

es el beso de la muerte

Pecho roto, rojo y sangrante,

mira como llora el cielo

y truena el mar;

tu ojo verde omnipresente,

se lo ha llevado la muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,

de un árbol quieren colgarte 

tu sueño y tu pesadilla 

porque tu unico consuelo 

es el lecho de la muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,

nunca te supe mi espejo 

al ver mi oscuro reflejo

en los vidrios transparentes

de tus ojos moribundos.

Pecho roto, rojo y sangrante,

he de entender que buscabas 

un mejor amante

y tu unico consuelo 

fue aquél beso de la muerte. 

Pecho roto, rojo y sangrante,

perdoname mis ofensas

y el no saber perdonar

al projimo que me ofende

he aprendido la lección ante tu lecho de muerte.

Pecho roto, rojo y sangrante,

ya entendí porqué buscabas en la muerte 

un mejor amante

"No me rompas el día que decidas partir, solo suelta mi mano y regálame otra sonrisa"

"Lo esencial es invisible al estado"

Yo nací en tierra fértil

nunca conocí de épocas fáciles

y mucho menos mis padres.

Crecí rodeada de Bólivar

sin monedas, sin billetes.

aqui todos somos pobres

porque pobres nos mantienen.

Me hablaron de independencia

democracia y libertad.

¡que tumbamos las cadenas!

¡que Caracas dio el ejemplo!

Me mostraron mis raices 

mis bailes, mi cruz de mayo, sé moler hasta un maíz 

más nunca obtuve la formula

pa' sanar a mi país.

¡Cuantas cosas me enseñaron!

no me cobraron ni un medio

pero quien me hubo enseñado

hoy se está muriendo de hambre...

¡Las autopistas trancadas, la gente está maniatada!

¿quien llamo a la policia?

¡le dispararon a un par!

¿SE SUPONE QUE NOS CUIDAN?

El pueblo no tiene armas 

ya todas nos las quitaron

el grito lo enmudecieron, mas nos quedaron los pasos

¡por eso trancan las calles!

Este grito no es mi grito

esta queja no es la mía

las neveras ya vacías 

aclaman la poesía. 

Nadie nos pidió una letra

nadie los guió hasta fuera

¡Nos hemos quedado solos!

y ya no tenemos miedo.

Son muchos los que se han ido

más nunca seremos pocos

porque el pueblo que está hambriento

ya jamás será vencido.