fragmento de una ventana

Si en mi pecho no soy presa
mucho menos en la acera
y si la muerte me espera

con gusto sabrá olvidarme

Solo si busca encontrarme

sabrá conocer la guerra 

Monólogo de un cronopio cortaciano

Quién sabe donde andará enconchándose a estas horas de la tarde o si sale con la gorra que le tapa la cuarta parte de esa inmensa frente que tanto cabecea sobre "esos asuntos" que poco menciona a su público fervoroso. Esa misma frente que de tanto meditar sobre sus próximos discursos formales cada vez es más grande y cabe menos en las gorras.

Qué familia ni qué hermano, ni qué amores de veranos...
la soledad como pariente, como amigo, enemiga y confidente...
alguna que otra mujer de turno sabrá donde está escondido, en alguien confiará; y sobre algún oído verterá secretos cualquiera de sus fugaces personalidades...


Hace tiempo que no le veo y preferiría no hacerlo, porque ¿qué podría decirle?
"hola ¿qué tal vos?, como te ha ido, ¿cómo está la familia? es absurdo preguntarle por la familia...
¿a cuántos funerales fuiste este mes? ¿cuantos de tus amigos están presos? ¿cuantas veces lloraste? ¿cuantas veces dijiste mi nombre mientras dormías? absurdo, porque nunca tendremos las bolas para hacer esas preguntas que duelen al emisor y al receptor.
Porque siempre vamos a preferir hacer la inutil danza de las abejas, siempre tan precisa, tan poco expresiva... tan superficial, tan mentirosa, tan iceberg, tan espejismo
porque somos amantes de los espejismos y la crudeza nos molesta.


Pero ¿qué importa donde estará? si nadie le hará las preguntas concretas, ni las correctas para que se sienta, para que recuerde que es humano, que todavía estamos vivos para dejar de ser abejas danzantes y poco comunicativas. Para dejar de mentirle al prójimo a conveniencia... Los puertos ya no existen en los paix donde haiga calor, ni julio el bonachon, ni cesar bruto, ni los guturales post meridiem, ni los sombreros de sandino.

No cuesta articular estas ridiculeces, mucho menos cuesta escribirlas pero cuanto cuesta sentirlas, estúpidamente... cuan caro sale ser sincero con uno mismo y tomar las decisiones que los otros jamás se atreverán, en pro de nuestra paz y de nuestra felicidad. Todo esto es absurdo, nada va junto, es otra sarta de porquerías y de líos inverosímiles de esos que a nadie debería importarle, como vomitar barroco, ilógico como pensar en cagar sobre un cuadro de Picasso.

XIII

Los que más han amado al hombre le han hecho siempre el máximo daño.

 Han exigido de él lo imposible, como todos los amantes.

-Friedrich Nietzsche

El día que naciste

 a Enrique V lo coronaban 

como monarca del Sacro Imperio Romano Germánico,
faltaban 262 días para finalizar el año
y mientras luchabas por llegar aquí
entre las líneas del tiempo la cuarta cruzada saqueaba Constantinopla.

El día que tú naciste,

Luis IX de Francia, fue capturado.
Y mientras tu madre se retorcía de dolores,

Tomás Moro, se negaba a aprobar el divorcio

de  Enrique VIII, con Catalina de Aragón...

durante un intento de golpe en Venezuela.

El día que tú naciste

Harold Washington fue elegido

como el primer alcalde negro de la historia,
 y mientras tú y tu llanto aún no se conocían;

estaba llegando a estados unidos

el primer elefante
proveniente de la india.

El día que tú naciste

fue un día gris, con lluvia y sol

hubo un eclipse, un par de tsunamis y luna llena.

Y mientras tú llorabas por llegar a este mundo lleno de miseria,

y te aferrabas temeroso con los dedos; a los dedos de tu madre,

yo sonreía por el aleteo de la mariposa.

El centésimo tercer día del año en el calendario gregoriano,

el centésimo cuarto en los años bisiestos,

el día que tú naciste... la luna volteó 

Solo para mirarte

Broken roots

He estado aquí desde que no existe sombra
he sido viento fresco y alimento para el peregrino.
Los mojados, los perdidos, los viajeros...
me han visto ser casa de ave y resguardado a mi merced
junto a las mariposas.

Muchas partes de mi cuerpo han muerto
y en el solsticio renacido como un fenix.
De mi ha sido la sombra
y a causa del efecto mariposa, he visto a muchos caer en silencio
y de raiz, sepultando la frescura y la brisa.

Nadie ha escuchado los gritos
y mis bocas solo cuentan sus colores, la misma historia.
Vivimos para morir, para ser casa, para ser vida.
Para que se olviden nuestros nombres una vez ya procesados
si es que algún día importaron...

Yo siempre he estado aquí, desde antes de sus nacimientos
e incluso después de sus muertes estaré enraizado al suelo,
esperando que unos huesos porcelana
algún día extingan la soledad que yace sobre estas ramas y bajo estas raices.

2228

Tengo esta vida

y estoy dentro del globo

justo en la parte donde todo

se nubla

No conozco estos caminos; los ignoro

a duras penas los veo

todo lo que me rodea 

es punzante como un pino

Percibo las miradas dislocadas

locas, desesperadas

ocultándose en las risas

aunque aun no las diviso. 

Me piro

rechazo el plástico, me tiro al piso

todo es mierda

malditos. 

no anochece todavía, ni amanece.

podría decir que voy a cambiar

y sería más fácil cambiar de cuerpo

hizo falta mucho o mejor dicho poco

me duele el pecho, el brazo izquierdo

hay restos que ya perdí para siempre

tan bellos que los confundo con la muerte

hay sueños en los que despierto en esta pesadilla

estoy viva

lo detesto.

hay posibilidades de infarto ante la lista de mis carencias

-inmateriales-  

florezco en medio de un abismo

quien te empuja te libera de los accidentes

¿acaso no son estás las verdades?

al fin y al cabo el amor es un revolver

detonando el sacrificio de mis cabellos dorados

y siempre, siempre el adiós pulsa el gatillo

pero las balas también pasan por su casa

tal vez estamos todos muertos

y ambos olvidamos llamar

y pulsar dicho gatillo

que otros nos echen tierra

que otros nos entierren

mis manos no cargan palas

y las suyas no pueden con más difuntos.

(esto es mentira) sonríe
yo estoy muy bien ¿y usted?

¿como le va?

gracias a Dios

amén

no le crean a nadie

no me crean a mi.